Teatro de Cuentos / Acto XXXV:
¿Qué islas llevar a un libro desierto?
Escena 4: "ÉXODOS MASIVOS
ALREDEDOR DE UNO MISMO"
Ningunaparte: Grupo Editor de Sueños, 2008
Considere usted que, por artilugio de ficciones,
esta noche estoy a vuestro lado.
Estigmado señor Serenelli, estigmado señor Leto, estigmados todos: se saluda
De todos los libros compilados en La Biblioteca Fabularia, los que más abundan son los libros aún no escritos y acaso la evidencia de atesorar libros no escritos cifre razón de existencia para todos los fabuleros que en ella habitan.
Esta noche, en honor a la noche, me atrevo a la imprudencia de hablar acerca de uno de estos libros aún no escritos que lleva por título: “Éxodos masivos alrededor de uno mismo”. Y amparada en la ignorancia, apelará mi lectura a un dado capítulo: aquél que trata los nudos entre lealtades y sentidos perdidos.
Nadie ha escrito un epígrafe en tal capítulo pero el mismo señala que “los cinco sentidos son más de veinte”.
Tampoco nadie ha escrito que, por lealtad a los sueños, cuando duerman los relojes del Camino de las Ánimas perderán el sentido de giro sus agujas.
Nadie ha escrito en este libro que, por lealtad a su instinto, el perro rastreador del manicomio perderá el olfato para aliarse a los locos que se evaden en las noches de luna llena.
Y otras pérdidas no escrituradas en este libro enumero: Por lealtad a la naturaleza Eva ha perdido el gusto por las manzanas. Se volverá antropófaga y será expulsada del paraíso.
Por lealtad al miedo, la bicicleta que cruza por el cable de acero en el Circo de Melincué se oculta, desde hace días, en la jaula de los leones. "Ha perdido el sentido de equilibrio", comentará un trujamán de gran chistera, "ve llegar a los trapecistas y aúlla, le tiembla el manubrio, un sudor frío corre por sus ruedas". "Mejor será sacrificarla, así deja de sufrir", señalará el lanzador de cuchillos. "O dársela al panadero del pueblo para que haga los repartos" apelará, piadosa como siempre, la mujer barbuda.
Nadie ha escrito en este libro que por lealtad a los efectos, cuando los cazadores de mariposas de Pekín pierdan la vista aumentará el número de tornados y tifones en el mundo.
En este libro aún no escrito no hay letra que diga que por lealtad a las causas, cuando las viudas del dictador terminen de enterrar a su difunto perderán el sentido pésame entre los pastizales del cementerio.
Tampoco hay escritura que cuente que por lealtad al desconsuelo, los ángeles y las prostitutas de Obnúbila han perdido su sexo sentido.
Ni que por lealtad al silencio, los mimos perderán el tacto cuando intenten seducir a una mujer por teléfono.
Por lealtad a la palabra, algunos seres sublunares que han perdido el sentido del tiempo, consumieron diez años para vivir diez años.
Por lealtad a estos diez años, estos seres sublunares de nariz agreste, son capaces de perder el sentido del humor para que alguien encuentre una sonrisa.
He dicho alguna vez, tal vez a nadie, que un libro puede ser la excusa para la existencia de un lector. Imaginen por un instante las porfías que alberga un libro aún no escrito. Un libro no escrito puede ser la excusa para fundar un lugar donde los lectores puedan ensayar la escrituración de sus almas; un lugar donde, por lealtad a las fabulaciones, pierdan sentido el sinsentido y el sentido.
Ahora, aterrado en tanto éxodo masivo alrededor de nosotros mismos voy a dejar en los pasos de la noche este libro aún no escrito. Sé que mi anhelo es imprudente: quiero que en este mundo de naufragios pueda alguien contarme ¿qué islas llevaría a un libro desierto?, qué islas llevarían a un libro desierto.
Porque todo puede pasar si, al pasar, alguien mira. Y he visto esas islas reflejadas en el cielo. Ya lo he visto. Consideren este universo y consideren esta noche. Consideren, pues un fabulador de libros (aquí presente) me recordó que considerar es estar con las estrellas.
Ahora me despido, un saludo, una reverencia.
Me llamo Hernández, digo, Macedonio Hernández.
Y esto es un decir.
De todos los libros compilados en La Biblioteca Fabularia, los que más abundan son los libros aún no escritos y acaso la evidencia de atesorar libros no escritos cifre razón de existencia para todos los fabuleros que en ella habitan.
Esta noche, en honor a la noche, me atrevo a la imprudencia de hablar acerca de uno de estos libros aún no escritos que lleva por título: “Éxodos masivos alrededor de uno mismo”. Y amparada en la ignorancia, apelará mi lectura a un dado capítulo: aquél que trata los nudos entre lealtades y sentidos perdidos.
Nadie ha escrito un epígrafe en tal capítulo pero el mismo señala que “los cinco sentidos son más de veinte”.
Tampoco nadie ha escrito que, por lealtad a los sueños, cuando duerman los relojes del Camino de las Ánimas perderán el sentido de giro sus agujas.
Nadie ha escrito en este libro que, por lealtad a su instinto, el perro rastreador del manicomio perderá el olfato para aliarse a los locos que se evaden en las noches de luna llena.
Y otras pérdidas no escrituradas en este libro enumero: Por lealtad a la naturaleza Eva ha perdido el gusto por las manzanas. Se volverá antropófaga y será expulsada del paraíso.
Por lealtad al miedo, la bicicleta que cruza por el cable de acero en el Circo de Melincué se oculta, desde hace días, en la jaula de los leones. "Ha perdido el sentido de equilibrio", comentará un trujamán de gran chistera, "ve llegar a los trapecistas y aúlla, le tiembla el manubrio, un sudor frío corre por sus ruedas". "Mejor será sacrificarla, así deja de sufrir", señalará el lanzador de cuchillos. "O dársela al panadero del pueblo para que haga los repartos" apelará, piadosa como siempre, la mujer barbuda.
Nadie ha escrito en este libro que por lealtad a los efectos, cuando los cazadores de mariposas de Pekín pierdan la vista aumentará el número de tornados y tifones en el mundo.
En este libro aún no escrito no hay letra que diga que por lealtad a las causas, cuando las viudas del dictador terminen de enterrar a su difunto perderán el sentido pésame entre los pastizales del cementerio.
Tampoco hay escritura que cuente que por lealtad al desconsuelo, los ángeles y las prostitutas de Obnúbila han perdido su sexo sentido.
Ni que por lealtad al silencio, los mimos perderán el tacto cuando intenten seducir a una mujer por teléfono.
Por lealtad a la palabra, algunos seres sublunares que han perdido el sentido del tiempo, consumieron diez años para vivir diez años.
Por lealtad a estos diez años, estos seres sublunares de nariz agreste, son capaces de perder el sentido del humor para que alguien encuentre una sonrisa.
He dicho alguna vez, tal vez a nadie, que un libro puede ser la excusa para la existencia de un lector. Imaginen por un instante las porfías que alberga un libro aún no escrito. Un libro no escrito puede ser la excusa para fundar un lugar donde los lectores puedan ensayar la escrituración de sus almas; un lugar donde, por lealtad a las fabulaciones, pierdan sentido el sinsentido y el sentido.
Ahora, aterrado en tanto éxodo masivo alrededor de nosotros mismos voy a dejar en los pasos de la noche este libro aún no escrito. Sé que mi anhelo es imprudente: quiero que en este mundo de naufragios pueda alguien contarme ¿qué islas llevaría a un libro desierto?, qué islas llevarían a un libro desierto.
Porque todo puede pasar si, al pasar, alguien mira. Y he visto esas islas reflejadas en el cielo. Ya lo he visto. Consideren este universo y consideren esta noche. Consideren, pues un fabulador de libros (aquí presente) me recordó que considerar es estar con las estrellas.
Ahora me despido, un saludo, una reverencia.
Me llamo Hernández, digo, Macedonio Hernández.
Y esto es un decir.
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Dicen que ciertos libros, acechados por el olvido,
resisten su naufragio invocando a un lector.
Dicen también que ciertos lectores, porfiando en sus oficios,
inventan el rescate de estos libros.
Cuando algunos domingos precipitan hacia el centro de la noche,
Macedonio Hernández cierra el libro que acaba de leer
y regresa para contarlo.
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